lunes, 28 de octubre de 2013

Ícaro

Cargo las alas de Ícaro en mi espalda.

No tienen plumas,

pues son ceniza.

Tal vez eso es lo que me acerca al infierno,

o tal vez sea el fuego de mi rabia.

Aunque qué pasa si es cierto

que el infierno está congelado.

Que es un invierno constante cuarteándote la piel,

dejándote los labios en carne viva como cuando te beso.

Entonces tal vez necesitemos quemar nuestro pasado

e intentar calentarnos así los huesos y las manos.

Pero no tenemos cartas, no tenemos fotos,

y por ahora no sé hacer hogueras con fantasmas.

Así que tendremos que aguantar, tiritando, incinerados,

cada uno en un extremo del abismo,

buscando refugio en otros cuerpos,

buscando consuelo en otras camas,

y esperar a que nos vuelvan a brotar las alas

de dónde solo queda infierno.

Buscaremos un cielo

hecho de ladrillos, de cemento,

de escombros, de semáforos en rojo,

de olor a gasolina,

en una ciudad que no nos pertenece,

en la que tú pintas los muros

y yo escribo en sus suelos.

Y sea lo que sea el infierno

nada tiene que ver con echarte de menos

pues es peor castigo que cualquier condena.