miércoles, 13 de marzo de 2013

Hay veces que, como una canción de cuna que solo te da pesadillas;

como un milagro obrado en silencio entre una sorda multitud bulliciosa;

como una sonrisa con filo que corta tus muñecas sangrantes;

como una mirada intrépida al fondo de ese abismo entre tus costillas;

el miedo nos devuelve la mirada.

Y caemos, como si cayéramos por altares pedregosos llenos de clavos

pero vacíos de cruces, hasta tocar el fondo de un infierno que nunca tuvo fuego.

De un lugar oscuro y aterrador que se esconde debajo de nuestras camas,

en el interior de los armarios, entre las estrellas cubiertas de polución,

en el interior de nuestro pecho ferroso, de nuestras costillas casi quebradas.

Caemos hasta ese lugar en el que el miedo nos muerde,

en que nuestros propios perros nos ladran porque no nos reconocen,

en que los árboles ya no tienen raíces y los cementerios no tienen muertos.

Caemos, aterrados, hasta acabar de rodillas rezando a dioses en los que no creemos,

porque el miedo nos devuelve la mirada y, en ella, solo vemos una cosa.

En la mirada del miedo, solo nos vemos a nosotros mismos.